Art, in its purest form, isn’t an ornament, nor a representation.
It’s not here for pure aesthetic, the result of the beauty through which it exists. It’s not an expression of beautiful, and it’s not its purpose.
Art is wildness, pain, burden. It’s carried in the depths of the soul, lives, feels, hurts you and makes you re-emerge at any time. It is and exists way before the canvas and lasts way after the canvas. It abodes in you, comes along under the shower, when you’re shopping, when you have a drink with your friends, it follows you everywhere, and you sometimes meet it by surprise, around the corner, in your bed at night. It is just here. And that’s all.
Sometimes comes a time to express it. It is the « moment of art ». And when you’re ready – or maybe it is ready – you enter deeper in an inner reality, in a creation process where are tangling your most intimate feels, the most secret struggles between you and you. You don’t choose the « moment of art », you don’t know when it will start, nor when it will end, nor what will happen precisely.
Painting takes me down in a kind of soul darkness, a deaf anger, a form of concentration mixed with wanderings, where nothing round exists nor matters. A loss of landmark, no space, no time, no people, no noise, nothing. Only me. A raw me, undone, facing a virgin support. With nothing to say, and everything to express.
When the « moment of art » ends, everything is already over. There will be none but a result, expressed on a support. You will find it beautiful or ugly, it will reach you, or not. We will give it a title, in order to lessen the emotions of those who fear confrontation with their own perceptions, you will then understand it your way ; and it will maybe dress up walls, somewhere, loaded with all the suggestions ans interpretations belonging to the one that will set eye on it.
Art, in its purest form, isn’t an ornament, nor a representation. It’s not here for pure aesthetic, the result of the beauty through which it exists. It’s not an expression of beautiful, and it’s not its purpose. It’s not the creation process. Not even the result.
Art is a fact, which you will only see the aftermath of a moment of life, a moment of art.
L’art, dans sa forme la plus pure, n’est pas une décoration, ni même une représentation.
Il n’est pas là pour l’esthétique pure, la beauté du résultat à travers lequel il existe. Ce n’est pas l’expression du beau, et ce n’est pas sa raison d’être.
L’art est une sauvagerie, une douleur, un fardeau. Il se porte dans les profondeurs de l’âme, se vit, se ressent, vous blesse et vous fait renaître à chaque instant. Il est et existe, bien avant la toile, et perdure, bien après la toile. Il demeure en vous, vous accompagne sous la douche, quand vous faites vos courses, quand vous prenez un verre avec vos amis, il vous suit partout, et parfois vous le retrouvez par surprise, au détour d’une rue, dans votre lit la nuit. Il est juste là. Et c’est tout.
Parfois vient le moment de l’exprimer. C’est « l’instant de l’art ». Et quand on est prêt – ou peut-être que c’est lui qui l’est – on pénètre alors au plus profond d’une réalité intérieure, dans un processus de création où se mêlent les ressentis les plus intimes, les luttes les plus secrètes entre soi et soi. On ne choisit pas « l’instant de l’art », on ne sait pas quand ça va commencer, ni quand ça terminera, ce qu’il se passera exactement.
Peindre me plonge dans une forme de noirceur de l’âme, une colère sourde, une forme de concentration mêlée d’égarements, où plus rien n’existe ni ne compte autour. Une perte de repère, plus d’espace, plus de temps, plus de gens, plus de bruit, plus rien. Plus que moi. Un moi brut, défait, face à un support vierge. Avec rien à dire, et tout à exprimer.
Quand « l’instant de l’art » se termine, tout est déjà fini. Il n’en restera qu’un résultat, extériorisé sur un support. Vous le jugerez beau ou laid, il vous touchera, ou non. Nous lui donnerons un titre, pour amortir les émotions de ceux qui craignent la confrontation à leurs propres perceptions, vous le comprendrez alors à votre sens ; et il ira peut-être habiller des murs, quelque part, chargé alors de toutes les suggestions et les interprétations qui seront propres à ceux qui poseront ses yeux sur lui.
L’art, dans sa forme la plus pure, n’est pas une décoration, ni même une représentation. Il n’est pas là pour l’esthétique pure, la beauté du résultat à travers lequel il existe. Ce n’est pas l’expression du beau, et ce n’est pas sa raison d’être. Ce n’est pas le processus créatif. Ni même le résultat.
L’art est un fait, dont vous ne verrez que les séquelles d’un instant de vie, d’un instant d’art.